O mundo independia de mim, e não estou entendendo o que estou dizendo, nunca.

Mais um domingo finda, baço,
Sem vontade, lasso, frio;
De neblina, garoa, ausência,
E uma angústia, um não sei quê.

Encontram-se final e início
No interstício de existir:
Guardar pra si toda essa ânsia 
– A distância até ser mais feliz.

Aperta o passo, chega logo!,
Aonde?, nenhum lugar;
O que te espera além da noite
– Só mais um tanto de cansaço.

A madrugada, com o pesar das horas,
E as folhas do calendário,
Leva às ruínas de quaisquer escolhas
– Itinerário da desolação.

E já se anuncia, até previsível,
Qualquer outra dessas tempestades:
Ansiedades de amor e morte,
Torpor que dá só de se estar vivo.

Carnaval feito de cinzas,
Ou dir-se-ia repetições,
De alegria, tristeza, nada,
Que voltarão com a alvorada.