Tudo é um tremendo esforço de ser.

Mais um texto que quase ninguém lê;
São só palavras que todos disseram,
De uma vida que todos já vivem,
Que se confunde em tantas memórias
De uma cor assim, inexistente.

Clichê dizer que ninguém vai te ler;
Porém o que não é batido na vida?
A própria vida bate e nos leva,
Feito uma folha no vento de outono,
Empoeirando os acontecimentos.

Vive-se há tanto tempo, todo mundo,
O tempo todo, e o mundo inteiro,
Que é difícil ser original;
É mais difícil aceitar o Mal
Quando ele surge dentro de você.