...e o ponto final depois da lágrima.

Lamber mais uma vez as feridas cadavéricas com línguas de fogo feitas luxúria e orgasmo violento. Qual um corpo corrupto de cristo mártir coberto de moscas numa cruz de redenção tardia, sob um véu de viúva que não se rompe ante a tempestade. Ó cravos do arrependimento, ó temor com travo acre de vinagre! Está consumado. O de lá se salva, o de cá se perde. Verdadeiramente era um filho-da-puta. Centuriões entediados, carpideiras fazendo um bom trabalho. Deposição é feita sem glória, cara-e-coroa de mesmo resultado. Caído ao pé da cruz de tantos erros, feito o primeiro querubim, num orgulho banal de quem já perdeu tudo e nada tem a oferecer. Ao vencedor, os vermes famintos.