Mesmo fora de ordem, ordens são ordens, eu sei.

A madrugada surge no horizonte, alça vôo sobre a noite escura e desaba sobre a paisagem com suas cores de obscuridade, cheia de fumaça cinza, carros distantes deixando rastros de farol-de-milha, ruído de canhões na auto-estrada, passos duros de caminhantes solitários e desconfiados, até que o manto da escuridão amarelada de forma doente pela iluminação pública e pela falta de saúde das pessoas seja recolhido ante o Sol que advém do horizonte, abrasivo, irreconciliador. O Sol é tirano.